Watching Joy Division's performance of their token live song on the BBC2 TV show Something Else on 15 September 1979 (audio file) still makes me regret that I missed out in ever seeing them in concert. Peter Hook starts the song with his simple incredibly cool bass line, Stephen Morris joins in by hitting his drum kit like a devil on speed, a second after that Barney Sumner evolves the main melody on his slightly distorted guitar and finally after a little more than half a minute the personnel is complete when Ian Curtis utters the first word "Radio" in his muffled baritone. And then he delivers the first sentence

which could have been a zen koan with the answer included. The pure energy, the raw power of this song in which the intensity peaks in the second half when Ian moves in his bizarre abrupt way and shouts

does not cease to astound me every time I hear and watch it. You can see the pain he feels on his face, the obsession transmits to the spectator. In the last verse the lines

reflect the physicalness of this song perfectly.

Michka Assayas wrote in his novel Exhibition about attending the phantastic concert at Les Bains Douches in Paris end of 1979 (which fortunately has been recorded and released a couple of years ago). The audience consisted of less than 100 persons (how was it possible?) who hardly didn't react at all to the music. I suppose they were all spellbound. Curtis didn't speak in between songs. He seemed to be penetrated by a sensation of terror. Half a year later he was dead. He had carried out his own transmission with the rope of the clothes rack.

This song has been covered more than ten years ago by a band from Duluth, Minnesota. Their name is Low and I had the pleasure to see them a while ago. They can put on a live show like few other groups. Their music emanates a spirituality, a softness, a warmth which is hard to resist. Yes they have a religious background. They are Mormons. Anyways they made Transmission their own song. They took all the speed, all the frenzy out of it. They sucked it to the bones. Without loosing the intensity. It sounds almost more oppressing in slow-motion than in punk mode. Ian Curtis does not have to turn over in his grave. I would give a lot to listen to him singing the Low version today.

• Lyrics

In the train from work I finished Richard Ford's short story How Was it to be Dead?, a love triangle about a woman and two men. The narrator is her current husband, the other man is her first husband from whom she was never divorced. He had vanished in Vietnam and has reappeared after 30 or so years. When reading

I could not help myself from grinning. And felt alienated by myself immediately after. Not because of the cheesiness of the joke. It suddenly came to my mind how I dislike seeing people smile when reading books in the public space. In general I like smiles as everyone I suppose. But those smiles have to be directed at someone else. Have to be part of a communication. Even the seemingly unmotivated smile of a stranger thinking of a funny situation or the smile out of sheer happiness would belong into this category as they are echoes to a real life experience. Whereas the person with the book disconnects himself from his current environment and smiles in a selfish, masturbatory way which detaches him even more from the people around him. If the young long-haired guy with glasses sitting opposite from me had asked me why I had smiled I would probably think differently about this but this has never happened to me with strangers if I remember well. Neither as smiler nor as watcher of someone smile. Next time I see someone grin with a book in front of him or her I will ask the question. And this post will have served its purpose.

Anyone interested in a post about

1 a Joy Division song and a cover of it? 2 the movie Das Leben der Anderen (The Life of Others)? 3 La Noia by Alberto Moravia? 4 a guy I met in Greece in 1985 who had been travelling for 23 years?

If you are keen on any of these you can try to send brain waves to me but comments are likely to be more effective.

Heute morgen um sechs habe ich es mal wieder geschafft, aufzustehen, ein T-Shirt und mein kurzes Laufhöschen anzuziehen sowie die Joggingschuhe zu schnüren. Nachdem ich die Wohnsiedlung verlassen hatte und über den aufgeschütteten Steindamm des S-Bahngleises gestolpert war, erreichte ich den parallel zur S-Bahnlinie verlaufenden Wiesenweg. So weit so gut. Ich war gerade dabei meinen Laufrhythmus zu finden auf dem harten, ausgetrockneten, von Traktorspuren zerfurchten Boden, da sehe ich vor mir rechts ein Tier, das auf den Weg einschwenkt ohne mich eines Blickes zu würdigen. Es scharwenzelt vielleicht dreißig Meter vor mir in meiner nordwestlichen Laufrichtung dahin. Ich weiß sofort, wer das ist. Der Fuchs aus der Streuobstwiese, den ich schon mal vor einigen Jahren im Schnee getroffen hatte. Der mir damals so klein vorgekommen war, da er in größerer Entfernung auf dem Weg gelegen hatte. Ich laufe normal weiter und nähere mich Reineke von hinten. Der weiter scheinbar verschlafen vor sich hintrottet und absolut keine Notiz von mir nimmt. Ich werde etwas unruhig, verlangsame den Schritt. Plötzlich dreht das Füchslein sich um, sieht mich an und galoppiert in einem Affenzahn nach rechts in die Wiese weg. Damit erwischt es mich auf dem falschen Fuß. Mein Blick folgt seiner schönen, fliehenden Laufbewegung zu lange. Ich strauchele in einer Wegmulde und falle aufs linke Knie. Stehe wieder auf und laufe noch eine ziemlich gute Zeit unter 34 Minuten obwohl die Füße von Anfang an schwer waren. Erst in der Dusche stelle ich fest, dass die Schürfwunde auf meinem Knie leicht geblutet hat. File under adventures in the country side.

Ach ja Fox on the Run war ganz früher mal mein Lieblingslied. Ist ungefähr genauso schlecht gealtert wie ich selbst.

"In realtá, come pensavo qualche volta, io non volevo tanto morire quanto non continuare a vivere in questo modo."

Heute morgen hat mich Frau Traum angerufen.

Bräunliche Freizeithose gekauft. Dabei gemerkt, dass meine Socken voller Löcher waren. Beim Anprobieren daher immer die Schuhe angezogen. Gesehen, dass die Naht der Schuhe aufgeht. Wollte auch noch neue Schuhe kaufen. Ging nicht. Mit den Socken.

Gegen neun halb zehn verließen wir das griechische Restaurant. Wir waren zu dem Zeitpunkt die letzten Gäste.

Das ist der, der nie was sagt.

Das ist der, der gute Fragen stellen kann.

Das ist der, der immer alles direkt sagt. Knallhart. Ohne Spirenzien.

Das ist der mit dem Charme desjenigen, der versucht mit dem linken Auge zu zwinkern, aber dazu noch das halbe rechte benötigt.

Das ist der, dessen Name vergessen wurde von dem, der seinen eigenen Namen immer dutzendfach in die Presselandschaft hinausschrie. Als er es noch konnte.

Das ist der, der sich immer im Anachronistisch-Sein aufgehoben fühlte. Bis zu dem Zeitpunkt, wo er zum Anachronisten geworden war. In seiner Jugend fühlte er sich gerne alt, in seinem Alter fühlte er sich nur noch alt; es war nicht mehr dasselbe.

Das ist der, der zu geizig und zu popsatt war Neil Young's Massey Hall Concert von 1971 für 20 Euro zu kaufen. Stattdessen mussten es die zwei CDs von Bachs Cellosuiten für 20% des Preises sein. Die ihn dann im Auto sehnsüchtig nach Neil Young's Fistelstimme schmachten ließen.

tat twam asi.

Wir waren gerade auf dem Rückweg vom Monte Todano hinunter zum Auto an der Kapelle Fina Memorial degli Alpini da kam uns ein Mann mit schlohweißen Haaren entgegen. Im weißen Unterhemd und im blauen kurzen Höschen. Völlig surreal. Im Alpinilaufparadeschritt mit Stöcken rannte er den Weg hinauf. Wir fragten ihn warum er das tut. Er hält an und sagt uns "per la linea" o.s.ä. Mein Vater kann sich die Frage nach seinem Alter nicht verkneifen. Er sagt, das wäre eine schwierige Frage. Es würde sich täglich ändern. Als mein Vater insistiert sagt er uns, er sei 73 und stellt die Rückfrage. Weiß nicht mehr, ob er gelächelt hat nach der Antwort (fast 71). Aber er war gut drauf, that's for sure.

Wie die Yorkshire-Hündin jedes Mal, wenn sie sich auf die Randsteine des Swimming-Pools gestellt oder gelegt hat, versunken hinunter in das leere Becken schaut. Man hört förmlich den Satz, der sich in ihrem Hirn bildet: "Wo ist denn nur das Wasser hin?"

Erinnere mich nicht, jemals einen Médoc Cru Bourgeois mit 13 Prozent getrunken zu haben. Es war der 2004er Château Moulin de Castillon, den man bei Aldi-Süd momentan bekommt. Nach drei Gläsern habe ich übrigens Catherines volles Glass umgeschmissen. Das war wohl ein halbes Volumenprozent zu viel mich. Bin immer noch groggy von den letzten Arbeitswochen.

P.S. Montag/Dienstag soll es dort regnen. Da hab ich ja anscheinend mal wieder den Tag vor dem Abend ...