Das erste Stück auf dem neuen Portishead-Album, das zwar erst Ende April rauskommt, aber bereits im Internet kursiert. Der Titel führt etwas in die Irre. Es wird gesprochen und gesungen. Wenn, dann drückt er wohl eher eine andere Antithese aus, das Ende eines elfjährigen Schweigens der Band, welches in fünf Minuten Musik komprimiert wurde. Ursprünglich hieß das Lied auch anders. Wicca. Eine Art neuheidnischer Hexenkult. Der Anfang des Songs, ein ominöser, gesprochener Teil in brasilianischem Portugiesisch aus der Konserve, fasst einen dem Karma nicht unähnlichen Lehrsatz dieser religiösen Bewegung zusammen. Übersetzung in etwa:

Anschließend rumpelt es düster vor sich hin. Ich stelle mir vor, dass der Drummer auf leeren Ölfässern spielt. Was sollte man heute auch sonst mit diesen Relikten einer goldenen, gestrigen Zeit machen? Der primitive Rhythmus übt einen starken Sog aus. Eine erst ab- und dann aufsteigende Basstonfolge bereitet die Öffnung des tief hängenden Nachthorizonts durch die Streicher mit einer wunderschönen Melodielinie vor. Die Antithese zum dumpfen, schleppenden Beat. Ein buchstäblicher Himmel voller Geigen tut sich über der pechschwarzen Erdennacht auf. Eine leicht verzerrte E-Gitarre, die das Streichermotiv variiert, wirkt wie eine bedrohliche Gewitterwolke. Und dann statt des Blitzes, eine Pause, in die Beth Gibbons Stimme hineinsingt. Sie hat sich verändert. Nicht mehr ganz so traurig, irgendwie ausgeglichener, auch wenn die Textzeilen weiterhin ausweglos scheinen:

Später dann ein repetitives Gitarrenmotiv voller Wärme und Hoffnung. Plötzlicher Schnitt, das Spiel ist aus. Was für ein phantastischer Albumopener. Erinnert in seiner Mischung aus Bedrücktheit und Engelhaftigkeit stark an Massive Attack's Mezzanine von vor zehn Jahren.

Versionen auf jutub: Album, Live

Es ist soweit, die Spätkommer haben sich durchgesetzt:

das blog 572.000

där blog 671.000

Im Januar 2004 stand es noch 7.370 : 2.780 für uns, der Vorsprung war im März 2006 schon zusammengeschmolzen auf ca. 2:1 (1,25 Mio. : 0,694 Mio.). Da sind inzwischen anscheinend die Hälfte der Pionierblogger in die ewigen Jagdgründe des Netzes eingegangen. Den Vorsatz von damals werde ich aber natürlich nicht einhalten. So schnell werden diese Banausen mich nicht los.

Von den B-52's (neuerdings auch ohne Apostroph) gibt es zum Frühlingsanfang ein neues Album. Das Titellied Funplex kam gerade genau richtig nach diesem völlig verregneten deutsch-allzudeutschen Sonntag. Der Cocktail wäre jetzt auch nicht gerade schlecht, bin leicht verfroren im ungeheizten Souterrain.

Erste Trainingseinheit zum Chaselauf. Wenn ich richtig gezählt habe, wäre das mein zehnter. Die Feld- und Wiesenwege total matschig. Falle nicht hin. Laufzeit natürlich schlecht, aber ziemlich egal, Hauptsache Schweinehund besiegt. Auf dem Rückweg kommt sogar die Sonne raus. Über dem Taunus braut sich allerdings was zusammen. Dunkelgraue, tiefe Regenwolken sind im Anmarsch. Niemanden auf dem Weg getroffen. Die Sonntagmorgenwelt gehört mir fast ganz allein. Auch die Hundebesitzer kommen heute vor acht kaum raus ins Freie.

Haruki Murakamis Wovon ich rede, wenn ich vom Laufen rede gelesen. Ein guter Titel (von Raymond Carvers Witwe "genehmigt"), ein schönes Umschlagsfoto vom umgekehrten Marathon von Athen nach Marathon, ein vielversprechendes Vorwort, das Laufen kurz als Wahl der Qual umreisst. Anschließend aber leider fast nur noch seichtes Lauftagebuchgeschreibsel. Die 160 Seiten hätte man locker auf 20 Seiten komprimieren können. Von Günter Herburger bin ich wohl etwas verwöhnt was luzide Bücher von Schriftstellern zum Thema angeht. Dass Murakami beim Joggen am liebsten Lovin' Spoonful, Eric Clapton und die Rolling Stones hört, ist irgendwie symptomatisch. Zum einen ist das ein altbackener, stinklangweiliger Musikgeschmack, zum andern höre ich beim Laufen mit Vorliebe die Natur und sich mit Kopfhörern abschirmende Läufer sind mir suspekt. Na gut, ich laufe auch normalerweise nicht im Verkehr auf der Straße. Etwas was ich auch nie verstanden habe, wieso so viele auf asphaltierten Wegen laufen. War jedenfalls endgültig mein letztes Büchlein von Murakami, sein Publikum ist ja auch groß genug, er wird ohne mich bestimmt auch ganz gut durchkommen.

From the ILM thread about Leonard Cohen's tour. Apparently he is bust. Ticket prices for the Canadian concerts are from 100 Canadian Dollars onwards.

Just for his wall of sound and all that production overkill Phil Spector should go to jail on the spot.

• Dummy
• Self-Titled
• Third

I wonder how they will call their fourth album.

Leonard Cohen's European tour schedule up till end of July. I am very tempted to take a month off to follow him. Starting at Glastonbury, a festival I have never been to but always wanted to go and finishing at the Lykavittos high above Athens, a dream. The only German place he goes to is not Berlin as I would have thought (First we take Manhattan, then we take Berlin) but Lörrach near the Swiss border. I have never been there neither but during my studies at Munich I was deeply in unrequited love with a girl from there..

P.S. Bullshit, she came from Bad Säckingen. About 20 Km east. Memories fading away...

"Komm, mein Schätzchen", die Worte wollen mir nicht mehr aus dem Kopf gehen. Wir trafen gestern auf dem Spaziergang nach dem Mittagessen ein älteres Ehepaar aus der Nachbarschaft kurz vor dem S-Bahndamm. Er hielt ihre Hand, sie stand still und guckte geistesabwesend schräg nach rechts oben in den grauen Himmel. Er versuchte, sie langsam zu sich zu ziehen als wir gerade vorbei kamen. Wir grüßten sie. Er grüßte zurück. Im Vorübergehen hörte ich, was er leise zu ihr sagte. "Komm, mein Schätzchen". Sie ist seit einiger Zeit in einem fortgeschrittenen Stadium dement.