ich sitze mit tristessa im taxi, betrunken, eine große flasche juarez-bourbon-whisky in dem geldsack, dem postsack, den ich 1952 bei der eisenbahn gestohlen haben soll - hier bin ich, in mexico city, an einem regnerischen samstagabend; geheimnisse, alte verträumte nebenstraßen ohne namen wirbeln herein, die schmale straße, auf der ich einst durch die menge schwermütiger indianertramps gegangen war, die - in dunkle umhänge gehüllt - einen fast zum heulen bringen konnten, während man unter den falten messer blitzen zu sehen glaubte - traurige träume, unheilvoll wie der von meinem vater, der breitschenklig im rauchwagen der nacht sitzt, draußen ein bremser mit rotem und weißem licht, der sich durch die elenden, weiten, nebligen spuren des lebens schleppt - aber jetzt bin ich hier, auf dem gemüseplateau von mexiko, über mir der mond von citlapol, auf den ich vor einigen nächten auf dem weg zu der alten tropfenden steintoilette über das verschlafene dach zugetaumelt war - tristessa ist im glimmer, schön wie immer, fährt heiter heim, um ins bett zu gehen und ihr morphium zu genießen.

jack kerouac - tristessa